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第七千五百八十二章 审讯黑蛇（第1页）

审讯室在三叉戟总部地下二层。

没有窗户，没有自然光，只有天花板上两根日光灯管发出惨白色的光，照得每个人的脸都像泡在福尔马林里的标本。

墙壁是灰色的，地板是灰色的，连那张铁椅子也是灰色的——唯独椅子上的人不是。

黑蛇坐在铁椅子上，手腕和脚踝都被钢铐固定在扶手和椅腿上。钢铐的边缘裹着一层薄橡胶，不会割破皮肤，但会在手腕上留下深红色的勒痕。

他的黑色长袍被扒掉了，换上了一件橙色的连体囚服，胸口印着一串数字：ag-0371。那是他在三叉戟审讯系统中的编号。

他的脸上还带着伤——左颧骨上有一道裂口，是“刀疤脸”那一拳留下的，伤口边缘已经结了黑褐色的血痂，但裂口深处还在渗出淡黄色的组织液。

他的右眼肿了，眼眶周围泛着紫黑色，几乎睁不开，只有一条缝透出浑浊的眼白。但左眼是好的，亮得惊人，像一颗被打磨过的黑曜石，在惨白的灯光下反射着一种几乎可以说是挑衅的光芒。

他在笑。

那是一个很轻微的笑容，嘴角只翘起了几毫米，但那弧度里包含着太多东西——轻蔑，从容，还有一种长期在生死边缘游走的人才会有的、近乎病态的享受。

他坐在那里，被钢铐锁着，脸上带着伤，身上穿着囚服，但他笑的样子像是在自己家的客厅里接待客人。

林锐站在审讯桌后面，双手撑在桌沿上，看着这个被绑在椅子上的人。他没有坐下，也没有说话。

审讯室里只有空调的低鸣声和黑蛇偶尔发出的沙哑呼吸声。空调的出风口在天花板上，冷气垂直地落下来，把整个房间的温度维持在十八度——不高不低，刚好让人无法出汗，也无法入睡。

“巫师”靠在墙角，双手交叉在胸前，看着黑蛇。他的表情很平静，平静得像一潭死水。但他的手指在胳膊上轻轻地敲着，那是一种连他自己都没有意识到节奏——缓慢的，沉重的，像心跳。

他的嘴角往下撇着，嘴唇干燥，有一道裂口已经结痂了。他从进入这个房间开始就没有说过一句话，但他的存在本身就像一把被放在桌上的刀——没有出鞘，但所有人都知道它锋利。

“幽灵”坐在审讯桌旁边，面前摊着一台笔记本电脑，屏幕上是情报组整理出来的关于黑蛇的所有资料。

他的手指搭在键盘上，但没有敲。他在等。他的坐姿和平时没什么两样——背挺直，肩膀放松，双手对称地放在身体两侧。

那种坐姿在任何环境下都一模一样，像是在军营里，像是在车里，像是在审讯室里。他的脸上没有任何表情，但那双细长的眼睛在灯光下显得格外深邃，像两口没有底的井。

门开了，林肯走进来，手里端着一杯黑咖啡。咖啡是林锐喜欢的做法——不加糖，不加奶，哥伦比亚豆，中度烘焙。

林肯把咖啡放在审讯桌上，推到林锐面前，然后退到门口，靠在门框上。他的锅盖头又长出了一层薄薄的发茬，青灰色的，和鬓角的白茬混在一起。

他的右腿站久了还是会不自觉地往左偏，但他今天没有穿迷彩服，而是穿了一件黑色的pl衫，领口有些松了，露出一截锁骨上方的旧伤疤——那是十年前在伊拉克留下的，弹片划过的痕迹，像一条白色的蚯蚓趴在他褐色的皮肤上。

“他开始说了吗？”林肯问。

“还没。”林锐说。他的声音很平淡，像是在回答一个关于天气的问题。

黑蛇抬起头，用那只没肿的眼睛看着林锐。他的目光从林锐脸上移到“巫师”脸上，又从“巫师”移到“幽灵”脸上，最后回到林锐身上。

他的笑容加深了，露出被血染红的牙齿。那些牙齿参差不齐，有几颗已经掉了，剩下的被烟和茶染成深黄色，牙缝里嵌着暗红色的血丝。

“你们想要什么？”他说。他的英语带着浓重的阿拉伯口音，但句子很完整，语气甚至带着一种居高临下的从容。

那种从容不是装出来的——它来自一个长期对别人拥有生杀大权的人，来自一个习惯了让别人恐惧的人。“钱？情报？还是只是想听我求饶？”

他的声音在审讯室里回荡，撞在灰色的墙壁上，又弹回来。

审讯室的墙壁是特殊设计的，表面覆盖着一层吸音材料，不会有回声，但黑蛇的声音有一种穿透力，像是在沙漠里对着空旷的天空喊话，声音不会消失，只会越来越远，越来越散，最后变成一种无处不在的低频振动。

林锐拉开椅子，坐下来。椅子的四条腿在水泥地面上发出轻微的刮擦声，那种声音在安静的审讯室里格外刺耳。

他拿起那杯咖啡，喝了一口，然后把杯子放回桌上。杯底碰到桌面的时候发出一个清脆的声响，像是一颗石子落进了水里。

“你认识一个叫‘红男爵’的人。”林锐说。这不是问句，是陈述句。

黑蛇的笑容凝固了不到一秒。那是一个极其细微的变化——嘴角的角度降了几度，眼睛里的光闪了一下，像是有人在黑曜石的表面划了一根火柴，火光一闪就灭了。

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如果不是林锐一直在盯着他看，根本不会注意到。但林锐看到了。他不仅看到了，他还把这个瞬间记在了脑子里，像把一枚棋子放在了棋盘上。

“红男爵。”黑蛇把这个名字在嘴里转了一圈，像是在品尝某种陌生的味道。他的舌头舔了舔上颚，嘴唇翕动了两下，然后慢慢吐出那三个音节。“没听说过。”

他说话的时候，左眼的目光没有离开林锐的脸。他在观察，在评估，在试探。那种目光是猎人的目光——不是猎物的，是猎人的。

即使被绑在椅子上，即使脸上带着伤，即使穿着囚服，他的眼睛里依然有那种东西：一种认为自己终将赢的信念。不是希望，不是祈祷，是信念。

“巫师”从墙角站直了身体。他的动作很慢，像是一棵老树被风吹动了枝干。他的关节发出轻微的声响——膝盖，髋部，脊椎，一个接一个，像是生锈的机器被重新启动。

他走到审讯桌旁边，从口袋里掏出一根烟，叼在嘴上，但没有点。烟的过滤嘴已经被口水浸湿了，皱巴巴的，烟纸有些发黄。他俯下身，用那只浑浊的眼睛看着黑蛇。

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